Infernalisches Geschnarche

 ...und ich bin echt richtig fertig, denn es war ein echt laaaaaanger Tag heute!

Ohne Titel

 Sicher konnte ich schon immer schlecht schlafen. Doch jetzt sind die Gründe andere. Immer wieder der Gedanke daran, das ich wieder ins Frauenwohnheim soll. Das spukt ständig in meinem Hirn rum. Ich weiß gar nicht, wie ich das bewerkstelligen soll. Körperlich geht das einfach gar nicht, es geht nicht!

Das viel zu niedrige Bett mit dem Feder-Rost, der gerade mal einige Zentimeter über dem Boden hängt. Das Bettgestell selber, das nur eine Höhe von ca. 20 Zentimetern besitzt - ich kann mich nicht darauf setzen und langsam ins Bett gleiten, nein, ich plumpse einfach rein. Ständig wieder den Kopf an der Wand stoßen. Und dann das Aufstehen... der Stuhl neben dem Bett, ein absoluter Kraftakt. Das also wieder. Wieder.

Und der Einschluss um 22 Uhr - als wären die Frauen, die dort in ihrer Not Unterschlupf fanden, Kriminelle. Als müsse man sie wegsperren.

Wieder da hin. Wieder. Ich will das nicht. Ich kann das nicht. Ich will einfach nicht! In mir sträubt sich alles dagegen.

Herb ist noch schlimmer als bitter

  Die Streetworkerin mit drei F rief mich an. 

Ihre Nachrichten: der Plan ist so, das ich erstmal noch eine kurze Weile hier im Krankenzimmer bleiben könne ("bis zu Ihrer Genesung") und dann wieder ins Frauenwohnheim solle.
Sicher, sagte ich, okay, dann danke ich für Ihren Anruf.
Die Enttäuschung in meiner Stimme fiel ja sogar mir selber auf.

Herb enttäuscht war ich. Warum eigentlich? Das war doch absehbar. Und trotzdem... Ich fühle mich niedergeschlagen. Als hätte mir einer mit dem Hammer auf'n Kopf gedengelt. 

Der Angstgegner: Krankenhaus - Teil 4: Das Zimmer/Das Bad/Die Beduftung/Das Essen

 Teil 3: Das Essen/Die Küche

Am ersten Tag nach meiner Operation kam eine lockere, freundliche Lady auf mich zu und stellte sich als Frau Küchenchefin vor (Name einfügen 😉). Sie hatte eine elektronische Liste dabei und erklärte mir, das sie alles einträgt, was ich vertrage und auch auf das ich Unverträglichkeiten oder Allergien habe. Sie sagte mir, das das JoHo das einzige Krankenhaus in Wiesbaden und Umgebung sei, das noch eine richtige Küche habe und in der tatsächlich das Essen noch selber zubereitet wird. Kein Catering! Sehr cool, sehr geil.

Es wurde alles alles haarklein notiert, das ich nicht vertrage. Selbst - so sagte die Lady mir - wenn ich

Der Angstgegner: Krankenhaus - Teil 4: Das Zimmer/Das Bad/Die Beduftung/Das Essen

   Mein Aufnethalt im Krankenhaus beläuft sich auf 11 Tage. Drei oder sogar vier Tage durfte ich länger bleiben. Ärzte und Personal wussten, das ich wohnungslos geworden bin. Ab dem fünften Tag wurde ich täglich bei der ärztlichen Visite gefragt, ob ich denn wüsste, wo ich nach dem Krankenhausaufenthalt hingehen könne. Ich verneinte stets.

 Nach einer Woche, am Freitag nach der OP, sagte die Ärztin, das sie mich noch einige Tage "hierbehalten" wollten, um den Fortschritt der Narbe zu beobachten (da war nix, ehrlich, die Wundheilung war ausgezeichnet, denn bereits am dritten Tag war das Fleisch zugewachsen) und überhaupt. Vermutlich war das "Überhaupt" ausschlaggebend. Nämlich der Umstand, das ich obdachlos war.

Teil 1: Das Zimmer (Krankenhauszimmer)

Der Angstgegner: Krankenhaus - Teil 3.2: Die erste Nacht

   Im Zimmer liegen zwei alte Damen in ihren Betten. Ein Dreibett-Zimmer also. Aber so groß! Und viele Fenster! Ich komme nach vorne, ganz in der Nähe vom Bad. Ein Bad! schießt es mir durch den Kopf. Nicht nur ein Klo wie im anderen Krankenhaus damals...
Eine Pflegerin nimmt sich meiner an.
"Sie wollen sicher etwas trinken und essen?"
Ich nicke.
"Ja, ich hab' furchtbaren Durst."
Sie reicht mir einen Schnabelbecher und sagt, ich soll langsam trinken. Das mache ich. Schlückchen für Schlückchen. Das tut ja sooo gut!
"Haben Sie Schmerzen? Möchten Sie ein Schmerzmittel?"
Ich schüttle den Kopf. Ja, sicher, Schmerzen hab' ich schon. Aber ein Mittel möchte ich keins.
"Versuchen Sie ein bißchen zu schlafen," lächelt mich die Pflegerin an. "Und wenn etwas ist, dann klingeln Sie hier."
"Ich muss mal pullern," sage ich leise.
"Sie haben eine Windel an, da können Sie einfach rein machen. Dann klingeln Sie und ich komme, und wechsle die Windel. Okay?"
Sie lächelt, und ich lächle ein bißchen zurück und nicke.
Eine Windel. Hmmm, okay. Ich schäme mich etwas, aber es tut sooo unglaublich gut, einfach zu strullern. 😁 Ich spüre gar nichts von der warmen Nässe. Die Windel ist wattiert, ganz dick und weich. Und ganz trocken. Naja, bestimmt kamen nur ein paar Tröpfchen raus.
Ich habe doch keinen Hunger. Ich bin nur hundemüde. Aber schlafen kann ich nicht. Ich sehe mich in dem schummrigen Licht um, so gut es geht. Mein operiertes Bein liegt erhöht auf einem Keil. In einer Schale, damit es nicht rutscht. Also kann ich nur auf dem Rücken liegen. Und das luxuriöse Krankenbett ist an vielen unterschiedlichen Gelenken verstellbar. Aber ich mache nichts, ich stelle nichts um.

Die Frau im Bett neben mir sagt aufeinmal:
"Wo bin ich?"
Ich antworte:
"Sie sind im JoHo auf dem Zimmer. Sie sind bestimmt auch operiert worden."
"Im Krankenhaus?"
"Ja," sage ich.
Sie fragt das noch um die drei- oder viermal diese Nacht, und ich checke, das sie dement ist.
Wackeln, Zuppeln, Kissen drücken, Lumpi kuscheln, dösen. Mehr geht nicht diese Nacht.

Aber ich lebe! Allein das macht mich glücklich. Durch den Schmerz durch macht es mich glücklich.

Der Angstgegner: Krankenhaus - Teil 3.1: Aufwachen

   Ich öffne die Augen. Ich. Öffne. Die. Augen. Alles ist direkt ganz klar: ich lebe! Ich hab' die Narkose wirklich überlebt! Mein Kopf funktioniert augenblicklich. Keine Benommenheit. Keine Übelkeit. Oder? Nein, mir ist nicht schlecht. Ich hab' nur furchtbaren Durst. Immer noch. 
Ein junger Mann sieht mich an und sagt:
"Hallo! Da sind Sie ja! Wie geht's Ihnen?"
Ich sehe ihn erstaunt und mit großen Augen an. Als wäre er der erste Mensch, den ich je zu Gesicht bekommen hätte.
"Ich hab' Durst," sagte ich leise.
Er lächelt. 
"Ich bringe Sie jetzt auf's Zimmer, und dann können Sie dort etwas trinken und essen. Sie haben bestimmt auch Hunger!"
Er bewegt mein Bett, in dem ich liege.
"Können Sie dem Anästhesisten von mir sagen, das ich ihm dankbar dafür bin, das er sich so gut um mich gekümmert hat? Können Sie ihm Danke von mir sagen?"
Der Pfleger lächelt und nickt: "Klar sage ich ihm das. Und jetzt geht's aufs Zimmer, da können Sie sich ausruhen."
"War ich lange weg? Wieviel Uhr ist es?"
"Es ist fast halb elf," antwortet der Pfleger. "Sie sind wie berechnet aus der Narkose aufgewacht. Sie sind erst vor einer halben Stunde aus dem OP gekommen."
Ich bin mehr als überrascht. Wow, denke ich, während ich den Gang zum Aufzug geschoben werde. Also keine fünf Stunden über der Zeit, wie damals bei der Schilddrüsen-Operation*. Wow!

*in der Paulinenklinik (bitte seht ab, jemals freiwillig in dieses Krankenhaus zu gehen!)

Der Angstgegner: Krankenhaus - Teil 2: Der Anästhesist

 Mehrere Leute stehen um mich rum. Pflegerin, Pfleger, OP-Arzt, Anästhesist, weiß der Geier noch wer. Dann sind alle wieder weg, nur ein junger Mann ist noch da. Er will mir eine Spritze geben.
Ich schüttle vehement den Kopf, sage, das ich MCS habe und nichts vertrage.

Der Angstgegner: Krankenhaus - Teil 1: Die Ambulanz

Ich sehe nur das helle, fast grelle Licht an der Decke, als ich in die Abmulanz geschoben werde. Die Sanis schnallen mich jetzt endlich los, aber bewegen will ich mich nicht. Dann stehe ich eine Weile auf meiner Liege rum. Also ich liege, aber die Liege steht rum. Ich weine ununterbrochen. Die Tränen laufen einfach so, obwohl ich außer einem Glas Wasser den ganzen Tag noch nichts