Der Angstgegner: Krankenhaus - Teil 2: Der Anästhesist

 Mehrere Leute stehen um mich rum. Pflegerin, Pfleger, OP-Arzt, Anästhesist, weiß der Geier noch wer. Dann sind alle wieder weg, nur ein junger Mann ist noch da. Er will mir eine Spritze geben.
Ich schüttle vehement den Kopf, sage, das ich MCS habe und nichts vertrage.

Der Angstgegner: Krankenhaus - Teil 1: Die Ambulanz

Ich sehe nur das helle, fast grelle Licht an der Decke, als ich in die Abmulanz geschoben werde. Die Sanis schnallen mich jetzt endlich los, aber bewegen will ich mich nicht. Dann stehe ich eine Weile auf meiner Liege rum. Also ich liege, aber die Liege steht rum. Ich weine ununterbrochen. Die Tränen laufen einfach so, obwohl ich außer einem Glas Wasser den ganzen Tag noch nichts

"Scheiße, ist das glatt!"

 Keine Sekunde Schlaf konnte ich finden. Vielleicht bin ich zwischendurch mal für fünf Minuten weggepennt, möglich, aber ich bin gerädert vor Schmerz, Durst und Hunger. Ich hab' extra kaum was getrunken, außer um abends meine Schilddrüsen-Hormone zu nehmen. Den ganzen Tag kam ich auf keinen halben Liter Wasser. Ich wollte nicht mehr aufstehen müssen, um pullern zu gehen. Der Schmerz ist überwältigend, alles bestimmend. 

Eine halbe Stunde nach dem Anruf  trifft der Krankenwagen ein. Zwei Rettungssanitäter treten ein.

Auringen zum Dritten

 Nach einiger Zeit - es dauert nicht mal so lange, vielleicht eine Stunde - kommen der Notarzt und ein Sanitäter. Ich saß auf dem Sofa, die Beine weit von mir gestreckt, fast liegend. 
Der Notarzt war freundlich, höflich, nett, respektvoll und einfühlsam. Ich hab' mich direkt gut aufgehoben gefühlt.
"Darf ich Ihre Hose ein wenig runterziehen?" fragt er.
Ich sage: "Ich hab' aber keinen Schlübber an."